LAS LETRAS DEL QUILMERO

Uno es poeta y camina. Como poeta de este tiempo, pretende asir la esencia misma de lo inasible y para eso hace equilibrio en los límites del silencio. Entre tanto caminar por el mundo, ve las cosas, las huele y las toca; se apuesta a sí mismo ante los otros, ante la vida y ante la muerte. Y como no puede evitar ser poeta también de otros tiempos, le salen estas celebraciones del camino. Y ya viejo, las junta y decide ponerlas en un libro, porque son las palabras de uno que los amigos recuerdan y porque para encontrarse con los otros, hay que salir de la torre de marfil.   ROBERTO ROCCA

(Una novela de 1952 que transcurre en el Sarandí de las postrimerías de la década del `40, aparecen lugares que ya no están, que algunos alcanzamos a ver en sus últimos estertores y que eran el desfavorable zaguán para entrar a Quilmes.    Es una pintura de arrabal de un realismo paradójicamente retórico, donde quizá hay algo de Proust en la recreación de las sensaciones producidas en ese estado de gracia que permite al autor entregarlas intactas a los lectores. Es una novela olvidada que fue un éxito editorial en su momento y que vale la pena recuperar para los que aman la literatura imperecedera...)   Chalo Agnelli EPÍLOGO PRELIMINAR (párrafos iniciales) Ya no existe; es decir, no como era. De su estructura y de su índole primitiva casi nada sobrevive. Pero en memoria perdura íntegra su conformación genuina, panorámica y esencial. Sé que ahora es solamente una calle amplia, demasiado grande para la uniforme chatura de su humilde caserío, por donde tranvías sin...

Había una vez una Sombra sin destino. En una época había sido Sombra de una columna de alumbrado público que volteó un camión y quedó hecha añicos. La debieron reemplazar. La Sombra aprovechó y comenzó a buscar una existencia más dispuesta a las sorpresas. Resolvió conseguir una forma humana desocupada. Si lo lograba por las noches, por la mañana la desalojaban impiadosas otras sombras y volvía a su deriva. Buscó en las cavernas, pero allí no se necesitaban sombras. Buscó en las islas tropicales, pero allí las sombras residentes la persiguieron arrojándole cocos y cáscaras de bananas. Buscó en el Polo, el “País de las sombras largas ”, pero ella no daba la talla. Buscó en las grandes ciudades, mas allí todos andaban a tanta velocidad que no podía retener ninguna forma; ¡hasta escuchó a un hombre que parecía venderlas porque cantaba: “¡ Sombras nada más... trala, la lala lalala ”! Buscó en la Luna, pero sólo encontró que tenía un inmenso espacio de sombra y allí no había hu...

A Chalo Agnelli  No es casual que elija este camino. Quiero ver de frente la casa desde la vereda de enfrente. La sombra de los plátanos cae sobre los adoquines y se desparrama por toda la cuadra. Me paro sobre el cordón  y enfrento lo que fue. Espero que pase el 85, una camioneta, dos taxis. Cruzo. La reja se abre al patio de baldosas de  ajedrez. La empujo. El crujido oxidado me golpea. La casa tirita de ausencia. Atravieso la penumbra de persianas herméticas y macetones. Las farolas languidecen entre las columnas flacas de flores de acanto que sostienen la galería. Paso al patio de atrás. Un reflejo ajusticia la sombra en el piso, en cuatro cuadros de luz que salen de la cocina.  Abro la puerta. Olor agrio. Un almanaque de Glostora intenta disuadirme del tiempo que no es. Sentado frente a su plato de sopa aguachenta con galletas trozadas, el viejo me mira con ojos de al fin . En ellos veo mi vida y él ve la suya en los míos. No hablamos. Sólo nos miramos desde...

“La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes; una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza preferentemente de colores. En lo alto está el cielo, abajo está la tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco , sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas, rayuela, caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada, y  un día se aprende a salir de la Tierra y  remontar la piedrita hasta el cielo , hasta entrar en el cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar  la piedrita hasta el cielo, se acaba de golpe la infancia...” (Fragmento de Rayuela de Julio Cortázar) miércoles 13 de junio de 2012

Víctor Alberto Giordano además de un copioso periodista y hombre del pensamiento nacional y popular recorrió los senderos de la poesía. Este canto u “ oda heroica ”, de versos sueltos, novedosos encabalgamientos  y ajustada musicalidad, fue de avanzada en su momento. Se recitó durante una década en cuanto acto cultural o escolar de Quilmes donde se mencionara la gloria del pueblo originario que nos dio “nomenclatura y gentilicio ”, sobre todo a partir del decreto sancionado por el comisionado municipal Dr. Fernando Pozzo que constituyó el 14 de Agosto como fecha fundacional de Quilmes, después de la labor histórica realizado por la Junta de Estudios Históricos conducida por el Dr. Cravioto. Después de 1955, las ingratitudes propias del revanchismo político, el nombre y la pluma de Giordano se intentaron desalojar de los medios de prensa locales y el “Canto a Quilmes ” no se pronunció más en dichos actos evocativos del origen de nuestra identidad y pertenencia.  CANTO A ...

Este libro que María Clara Dal Molín nos envió gentilmente nos introduce en una ficción particular que para algunos de los quilmeños resulta muy cercana. Aparecen gente y lugares que muchos recordamos y recorrimos. Anécdota e historias que uno creía perididas en el tiempo, pero que Dal Molin con preciso juego de verosimilitud las incerta con maestría en la ficción sin que resulte un empellón forzoso  e innecesario. Una esquina donde alguna vez estuvo la casa de don Andrés Baranda. La impostergable Ribera tan significativa para tantos y muchos de los que aquí vivimos y para los sudbonaerenses. Una joven que cae de un edificio. Un crimen en el cementerio. Una época embadurnada de lodo y sangre que nos embarró la historia. Un boliche jazzístico en la postergada galería Colón... ... ... Y una trama ambigua, sincrónica, donde los tiempos y el paisaje se superponen en el desarrollo turbio del relato que apenas se ilumina en la sombra final. Nada se puede decir del argumento pues todo ...