LAS LETRAS DEL QUILMERO

En este barrio que es reliquia del pasado, por esta calle, tan humilde tuve ayer, detrás de aquella ventanita que han cerrado, la clavelina perfumada de un querer... Aquellas fiestas que en tus patios celebraban algún suceso venturoso del lugar, con mi guitarra entre la rueda me contaban y en versos tiernos entonaba mi cantar... Barrio... de mis sueños más ardientes, pobre...cual las ropas de tus gentes. Para mí guardabas toda la riqueza y lloviznaba la tristeza cuando te di mi último adiós... ¡Barrio... barrio pobre, estoy contigo!... ¡Vuelvo a cantarte, viejo amigo! Perdoná los desencantos de mi canto, pues desde entonces, lloré tanto, que se ha quebrado ya mi voz... Por esta calle iba en pálidas auroras con paso firme a la jornada de labor; cordial y simple era la ronda de mis horas; amor de madre, amor de novia...¡siempre amor! Por esta calle en una noche huraña y fría salí del mundo bueno y puro del ayer, doblé la esquina sin pensar lo que perdía, me

Pura nostalgia sintió el poeta por su cuna. Con el asesinato de Federico García Lorca la capital andaluza perdió su alma. Por Jon Lee Anderson* No mucho antes del estallido de la guerra civil españo­la, el escritor inglés Gerald Brenan se fue de Granada, donde había vivido desde comienzos de los años ‘20, y regresó a Gran Bretaña. Recién en 1949 Brenan pudo volver a visitar sus viejos lugares y saber lo que había sucedido con sus amigos y conocidos. La guerra civil ya había terminado hacía una década, pero España todavía no se había recuperado de la carnicería y su pueblo permanecía pobre y hambriento. Todas las mañanas me olvido de los que he escrito. Es el secreto de ser modesto y de trabajar con coraje. A veces, cuando veo lo que pasa en el mundo, me pregunto: ‘¿Para qué escribo?’ Pero hay que trabajar, trabajar (…) Trabajar aunque a veces piense uno que realiza un esfuerzo inútil” El vencedor, el generalísimo Francisco Franco - autodeclarado caudillo de Esp