LAS LETRAS DEL QUILMERO

  El concepto restringido, entiene por literatura el arte de creación por la palabra, y no por cualquier palabra, sino la palabra sugestiva; la creación de una estructura de apariencias, de una estructura mental; y esta supra realidad, desarrollada en una dimensión temporal, está construida con datos de lo profundo, de lo vivencial, va del yo al nosotros, de lo individual a lo social por medio de una fuerza expresiva y sale al exterior para ser comunicada a un receptor que puede revivir, recontruir y estremecerse, con las mismas vivencias y el mismo estremecimiento que produjo el acto creador. (Raúl H. Castagnino 12/5/1972)

  P or mérito del olvidado go­bernador Domingo Mercante, en la provincia, peronistas y contreras convivían. Por eso, Quilmes quedaba muy lejos de Buenos Aires, la capital del odio. En el barrio del club Tucumán, de la ciudad cervece­ra, por donde pasaba el tranvía, Félix Feo, radical yrigoyenista, presidía el comité que estaba enfrente de la casa alquilada del Negro, dirigente gremial pero­nista que aparecía en los diarios locales y tenía fotos con Perón, Mercante y Evita. Estaba casado con Angelita, una "evitista” a la que le brillaban los ojos negros tanto como su pelo cobrizo cuando decía que era "fabrique­ra, pero no para cualquiera”. Todos los chicos del barrio como José María, Fredi, Alfredo, Carlos o Mandi eran la materia del laboratorio peronista en el que se modelaba la nueva na­ción. Fiel a sus lecturas escola­res, el hijo del Negro dibujaba en la portada de sus cuadernos de clase a trabajadores, talleres, trenes y barcos argentinos y, por supuesto, a Perón y Evit

  “Uno abandona un lugar y cuando pasa el tiempo intenta la maniobra, la imposible maniobra del regreso, resulta que uno ya no es el mismo, no solo uno ya no es el mismo, sino que el lugar ya no es el mismo, se ha corrido, se ha modificado, se ha degradado, se ha disfrazado se ha tergiversado o ha sido sustituido. Uno vive sustituyéndose, el hombre que soy hoy ha sustituido al que era al que pretendo regresar. Los lugares donde yo estuve, las mujeres que amé y a las que eventualmente quisiera volver, tampoco son las mismas y han sido sustituidas por otras, así que es imposible regresar a un lugar, Sin embargo, hay una pulsión del regreso, tratar de retrasar el paso del tiempo, detener el deterioro. Jamás los pedazos de una jarra que se ha caído y roto, saltan del piso a la mesa y se reconstruyen. Tampoco ocurre encontrarse después de 50 años y volver a tener 15, nunca sucede eso. Que tengo que ver yo con mis 70 años actuales con el muchacho que fui a mis 15, nada absolutamente nada

  Calle Florida, túnel de flores podridas. Y el pobrerío se quedó sin madre llorando entre faroles con crespones. Llorando en cueros, para siempre, solos.   Sombríos machos de corbata negra sufrían rencorosos por decreto y el órgano por Radio del Estado hizo durar a Dios un mes o dos.   Buenos Aires de niebla y de silencio. El Barrio Norte tras las celosías encargaba a París rayos de sol. La cola interminable para verla y los que maldecían por si acaso no vayan esos cabecitas negras a bienaventurar a una cualquiera.   Flores podridas para Cleopatra. Y los grasitas con el corazón rajado, rajado en serio. Huérfanos. Silencio. Calles de invierno donde nadie pregona El Líder, Democracia, La Razón. Y Antonio Tormo calla “amémonos”.   Un vendaval de luto obligatorio. Escarapelas con coágulos negros. El siglo nunca vio muerte más muerte. Pobrecitos rubíes, esmeraldas, visones ofrendados por el pueblo, sandalias de oro, sedas virre

No decía palabras, acercaba tan sólo un cuerpo interrogante, porque ignoraba que el deseo es una pregunta cuya respuesta no existe, una hoja cuya rama no existe, un mundo cuyo cielo no existe. La angustia se abre paso entre los huesos, remonta por las venas hasta abrirse en la piel, surtidores de sueño hechos carne en interrogación vuelta a las nubes. Un roce al paso, una mirada fugaz entre las sombras, bastan para que el cuerpo se abra en dos, ávido de recibir en sí mismo otro cuerpo que sueñe; mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne, iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo. Aunque sólo sea una esperanza porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe. Luis Cernuda (Sevilla, 21/9/1902-Ciudad de México, 5/11/1963) "Sombras" de Eva Manzella