LAS LETRAS DEL QUILMERO

“El palomar, una construcción circular con forma de torre, encalada por fuera, con una puertecilla siempre cerrada con cerrojo; estaba generalmente habitada por cuatro o cinco cientos de aves. El mantenerlas no nos costaba nada y no se las alimentaba jamás, ya que escogían su alimento en la planicie y siendo resis­tentes para el vuelo y además estando acostumbradas a enfrentar los peligros del campo abierto poblado por halcones, se alejaban mucho del hogar partiendo en pequeños grupos de una docena o más a los variados y distantes campos de cultivo.” Fragmento del Capítulo XIVº “El palomar,” del libro “Allá lejos y hace tiempo”, por GUILLERMO ENRIQUE HUDSON. Versión en español de Violeta Shinya. El grabado en madera, la composición a mano e impresión, las realizó Raoul Veroni en su Estudio Gráfico, al comenzar enero de 1976 BuenosAires   54 ejemplares en papel Ingres

"Tan encantadora parte del bañado, con su bosque de primorosos árboles en miniatura, donde los sociables Vari­lleros [1] cantaban y tejían sus nidos y criaban sus pichones en sociedad, será ahora - atrévome a afirmarlo - un inmenso campo de maíz, alfalfa o lino. [2] Los que hoy trabajan y viven allí, no sabrán nada de los hermosos huéspedes anteriores, ni habrán visto jamás, ni oído hablar, del pecho colorado con su plumaje púrpura, su copete castaño y su delicado y tré­mulo canto. Cuando evoco las simpáticas escenas del pasado, y rememoro esos campos de juncos y de flores con sus variadas y diversas especies de pájaros silvestres, la nube de relucientes alas, los gritos que regocijaban el corazón, el goce que todo eso representó para mí en la mocedad, alégrome al pensar que nunca más los volveré a ver, y que terminaré mi vida a miles de millas de distancia mante­niendo hasta el último momento en mi espíritu, la imagen de una belleza que ha desaparecida de la Tierra” ...

«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, sólo es aceptable la comparación en grado superlativo.» "Historia de dos ciudades" es una novela publicada en 1859, de Charles John Huffam Dickens Inglaterra (7/2/1912 – 9/6/1870); maestro de la narrativa, a la que imprimió dosis de humor, ironía y aguda crítica social

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo. Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899 – Ginebra, Suiza, 1986)

... ¿que extrañas inercias nos empujan a construir mundos pasajeros presentar batallas sin sentido amar por un instante efímero aferrarnos a memorias condenadas sumirnos en el dolor solidario intentar volar con los placeres o pretender elevarnos con engaños     desde siempre? (fragmento) Jorge A. Colombo Imagen "El luchador maissonier" de   P aul Jacques Aimé Baudry (1828/1886)

“El español, lengua para el diálogo” Retirado en la paz de estos desiertos, con pocos, pero doctos libros juntos, vivo en conversación con los difuntos y escucho con mis ojos a los muertos. Si no siempre entendidos, siempre abiertos, o enmiendan, o fecundan mis asuntos;   y en músicos callados contrapuntos al sueño de la vida hablan despiertos. Las grandes almas que la muerte ausenta, de injurias de los años, vengadora, libra, ¡Oh gran don Iosef!, docta la imprenta. En fuga irrevocable, huye la hora; pero aquélla el mejor cálculo cuenta que en la lección y estudios nos mejora. Francisco de Quevedo (Madrid, 1580 – Villanueva de los Infantes, 1645)

por Silvia Simonetti Visión I Tuve una visión triste pero blanda: camino sobre un piso que no repica mis pasos, vale aclarar que la visión es de esas que se repiten, que vuelven y vuelven. Él sentado con los brazos potentes apoyados sobre la mesa de fórmica, parece que se ha vuelto más pequeño, más vulnerable, más blanquecino. Son las diez de la noche, vengo de trabajar y paso a buscar a mis hijos que ya duermen. -¿Te pasa algo viejo? -No, nada, tengo un hijo en la guerra, una hija recién separada, me echaron del trabajo y mi vieja se está muriendo, fuera de eso no me pasa nada. Visión II La visión I se multiplica y enfoca a un pasillo, cuarenta metros desde la calle hasta la modesta prefabricada, él camina por el rasposo pasillo de cemento mal alisado agarrándose de las paredes. La noche anterior me había comentado que estaban echando gente de Masuh, la de la deuda privada, estatizada por el Mingo, esa, había sido el último entrar o sea que… No me ...