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Mostrando entradas de mayo, 2013

SOY QOM (COLABORACIÓN)

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Sombra de una sombra, y el aire entre las hojas… Raíz de un antiguo sueño, hijo natural del sol. Voy por la ruta, ignorado, voy de la historia al olvido, soy el espejo invisible, que dejaron de una nación. Soy Qom. Soy la flor oscura creciendo al costado del camino, la grave voz de un silencio en el viento hecha canción, tu propia conciencia luchando por el bienestar y un destino, con un Arco Iris por bandera y la tierra en mi corazón. Soy Qom Soy dueño de aguas eternas, de tierras, ríos y el cielo… me han dejado gris el alma la sojera y el algodón, Bebo del sol y la estrella y mi sangre me alimenta, mendigo soy de mi tierra, de mi agua y de mi Dios. Soy Qom Flamea en todo su esplendor mi estandarte al sur del alba, son sus colores instantes de cada día del mundo, llevo en mi pecho el destino, la bravura de un militante, de un pueblo que hoy es errante y la ruta es su camino Soy Qom. Cristhian Espinoza Foto: Liliana Giambelluca

AUSCHWITZ

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          A todos los judíos del mundo,                     mis amigos, mis hermanos Estos poetas infernales, Dante, Blake, Rimbaud, que hablen más bajo... que toquen más bajo... ¡Que se callen! Hoy cualquier habitante de la tierra sabe mucho más del infierno que esos tres poetas juntos. Ya sé que Dante toca muy bien el violín... ¡Oh, el gran virtuoso! Pero que no pretenda ahora con sus tercetos maravillosos y sus endecasílabos perfectos asustar a ese niño judío que está ahí, desgajado de sus padres... Y solo. ¡Solo!, aguardando su turno en los hornos crematorios de Auschwitz. Dante... tú bajaste a los infiernos con Virgilio de la mano (Virgilio, «gran cicerone») y aquello vuestro de la Divina Comedia fue una aventura divertida de música y turismo. Esto es otra cosa... otra cosa... ¿Cómo te explicaré? ¡Si no tienes imaginación! Tú... no tienes imaginación. Acuérdate que en tu Infierno no hay un niño siquiera... Y ese que ves ahí..

ELSA ISABEL BORNEMANN (1952 – 2013) TRIBUTO A SU VIDA

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Con mucha liviandad se está utilizando en los últimos tiempos la palabra " dictadura" . Muchas es la desmemoria de los que tienen más de 40 años y de algunos que hasta vivieron tres dictaduras, la última de estas ejecutada con una desmesura infame, de la que en los últimos días la muerte se llevó a su mayor sicario; y poca es la información de quienes en los últimos años tuvieron todas las libertades de las que muchos no gozamos ni en nuestra adolescencia ni en nuestra juventud ni en el ejercicio de nuestros trabajos, oficios y profesiones.      Elsa Isabel Bornemann Recientemente, también se fueron dos grandes de la literatura: Aída Bortnik , el 27 de abril, próximo pasado y el viernes 24 de este mes de mayo, Elsa Isabel Bornemann . Ambas perseguidas y prohibidas por sus obras esclarecedoras.  La diferencias de estas muertes es que al anciano genocida se lo mencionará en los libros de historia como "un miserable dictador ", en cambio estas dos grandes mujer

CADERAS, LEJANÍAS Y DIAGONALES de CARLOS PATIÑO

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El Monje Editor acaba de publicar para la colección "La Luna con Gatillo", el último libro de poemas del poeta y escritor Carlos Patiño, "Caderas, L ejanías y Diagonales", que se presentará próximamente . R eúne 28 poemas que dejan un regusto de seren o venero y fluye conclusiones de una vida sin monotoní as posibles . La poesía es un género que a la primera ojeada puede crear avesiones, no es e l caso de la let r a de Pati ño. Se hace leer sin chocar con rebusques ni peda nteces de moralejas. PIEDRA SOBRE PIEDRA Y PIEDRA Eso que las gentes llaman cumbres son gritos petrificados, Atahualpa Yupanqui Piedra sobre piedra y piedra gritos antiguos gritos de olvido y de miseria de pena y de esperanza. Los trenes a las seis de la tarde también son bufidos petrificados de olvido y de miseria. Tu risa en el recuerdo también es grito petrificado. Mi dolencia retorciéndome el cuerpo ¿acaso no es grito petrificado? Los hermanos

LOS ÁRBOLES Y LOS PÁJAROS

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PAPELES (colaboración)

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Carlos Berenze Ilustró Ana Lía Hurvitz

INTENTANDO REZAR

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 Esta vez he dejado mi cuerpo atrás, llorando Sobre sus oscuras espinas. Sin embargo, Hay buenas cosas en este mundo. El crepúsculo. La buena oscuridad De las manos de las mujeres que tocan el pan. El espíritu de un árbol empieza a moverse. Toco hojas. Cierro los ojos y pienso en agua.                                James Wright  (Martins Ferry, Ohio, 1927-Nueva York, 1980) Collected Poems, Westeyan University Press, Middletown, Connecticut, 2007 Versión de Jonio González. Ilustración: Paisaje (Invierno), 1909, Kazimir Malevich. En: Jorge Aulicino  http://campodemaniobras.blogspot.com.ar/ Pintura de Manuel García Rodríguez, Sevilla, España, 1863-1925 http://www.pintoresfamosos.cl/

CARRINGTON (colaboración)

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  La bala en la cajita de plata, italiana o francesa. Todo era tan hermoso, colores de paloma y lavanda,                                                                     las alfombras, los árboles afuera, cada pequeño objeto resplandeciente. Los cubiertos, la fruta embellecen                                                                                 la porcelana en un jardín en Ashchan. También antes había fallado en convertir el deseo, todo el deseo, en discurso. La cajita de plata hace el silencio que precede a toda última luz.                                                                                      "Tan sólo un poema breve. Que intenta recrear el instante previo al  suicidio, todo tan bello en el entorno, tan estético y a la vez,  tan inútil, tan ineficaz en definitiva, para alguien que le ha perdido para siempre el amor a la vida." Alicia Silva Rey "The boot boy " , Carrington, 1913

GÉNERO EPISTOLAR - CARTA DE DORA CARRINGTON A LYTTON STRACHEY (TRAS SU MUERTE)

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  Dicen que tenemos que mantener nuestras pautas y nuestros valores vivos. Pero ¿cómo voy a poder yo, si solo los conservaba por ti? Todo era por ti. Amaba la vida únicamente porque tú la hacías tan perfecta; y ahora ya no queda nadie con quien contarse chistes o hablar de Racine y de Moliere, de planes, de trabajo y de la gente. Soñé otra vez contigo la otra noche. Y cuando me desperté fue como si acabaras de morir. Cada día lo encuentro más difícil de soportar, pues ¿para qué vivir ahora?   Echo un vistazo a nuestros libros preferidos e intento leerlos, pero sin ti no me dan ningún placer. Me acuerdo solo de las noches en las que tú me los leías en voz alta, y entonces lloro. Me siento como si hubiéramos almacenado todo nuestro trigo en un granero para hacer pan y cerveza el resto de nuestras vidas, y el granero hubiese ardido hasta los cimientos, y nosotros contempláramos las ruinas carbonizadas, de pie, una mañana de invierno. Pues en esta habitación estaba la cosecha de