LAS LETRAS DEL QUILMERO

¿No ha encontrado muchas veces placer el estudiante al buscar el sentido proba­ble de un sustantivo desconocido? - A menudo - me decía él, hablando de sus lecturas — he realizado deliciosos viajes, embar­cado en una palabra por los abismos de lo pa­sado, como el insecto posado sobre cualquier brizna de hierba que flota a gusto de la corrien­te. Habiendo partido de Grecia, yo llegaba a Roma y atravesaba la extensión de las edades modernas ¡Qué hermoso libro se podría escri­bir contando la vida y las aventuras de una pa­labra! Sin duda, ésta ha recibido diversas im­presiones de los sucesos a los cuales ha servido; según los lugares, ha despertado ideas diferen­tes; pero ¿No es más notable aún considerarla en el triple aspecto del alma, del cuerpo y del movimiento? Al observarla, habiendo hecho abstracción de sus funciones, de sus efectos y de sus actos, ¿No es probable caer en un océano de reflexiones? La mayoría de las palabras ¿No están teñidas de las ideas que representan ext...

Cuando esta casa, en la que vivo hace años, tenga una salida, yo cerraré la puerta para guardar su calor; yo la abriré para que los vientos de todas partes, vengan a lavarle la cara; a remontarla, de esa manera con que vuelan las intenciones, los aparecidos, los recuerdos por venir, y lo que a uno le asusta aunque todavía no haya ocurrido . Lee todo en: Hoy un juramento - Poemas de Francisco Urondo http://www.poemas-del-alma.com/francisco-urondo-hoy-un-juramento.htm#ixzz42Eid1lLY  

Estoy con pocos amigos y los que hay suelen estar lejos y me ha quedado un regusto que tengo al alcance de la mano como un arma de fuego. Las usaré para nobles empresas: derrotar al enemigo –salud y suerte-, hablar humildemente de estas posibilidades amenazantes. Espero que el rencor no intercepte el perdón, el aire lejano de los afectos que preciso: que el rigor no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo curiosidad por saber qué cosas dirán de mi; después de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas afinidades tan desencontradas, porque mis amigos suelen ser como las señales de mi vida, una suerte trágica, dándome todo lo que no está. Prematuramente, con un pie en cada labio de esta grieta que se abre a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo la nariz y me dejo tragar por el abismo. Lee todo en: No puedo quejarme - Poemas de Francisco Urondo http://www.poemas-del-alma.com/francisco-urondo-no-puedo-quejarme.htm#ixzz42EhaAZUe

“El palomar, una construcción circular con forma de torre, encalada por fuera, con una puertecilla siempre cerrada con cerrojo; estaba generalmente habitada por cuatro o cinco cientos de aves. El mantenerlas no nos costaba nada y no se las alimentaba jamás, ya que escogían su alimento en la planicie y siendo resis­tentes para el vuelo y además estando acostumbradas a enfrentar los peligros del campo abierto poblado por halcones, se alejaban mucho del hogar partiendo en pequeños grupos de una docena o más a los variados y distantes campos de cultivo.” Fragmento del Capítulo XIVº “El palomar,” del libro “Allá lejos y hace tiempo”, por GUILLERMO ENRIQUE HUDSON. Versión en español de Violeta Shinya. El grabado en madera, la composición a mano e impresión, las realizó Raoul Veroni en su Estudio Gráfico, al comenzar enero de 1976 BuenosAires   54 ejemplares en papel Ingres

"Tan encantadora parte del bañado, con su bosque de primorosos árboles en miniatura, donde los sociables Vari­lleros [1] cantaban y tejían sus nidos y criaban sus pichones en sociedad, será ahora - atrévome a afirmarlo - un inmenso campo de maíz, alfalfa o lino. [2] Los que hoy trabajan y viven allí, no sabrán nada de los hermosos huéspedes anteriores, ni habrán visto jamás, ni oído hablar, del pecho colorado con su plumaje púrpura, su copete castaño y su delicado y tré­mulo canto. Cuando evoco las simpáticas escenas del pasado, y rememoro esos campos de juncos y de flores con sus variadas y diversas especies de pájaros silvestres, la nube de relucientes alas, los gritos que regocijaban el corazón, el goce que todo eso representó para mí en la mocedad, alégrome al pensar que nunca más los volveré a ver, y que terminaré mi vida a miles de millas de distancia mante­niendo hasta el último momento en mi espíritu, la imagen de una belleza que ha desaparecida de la Tierra” ...

«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, sólo es aceptable la comparación en grado superlativo.» "Historia de dos ciudades" es una novela publicada en 1859, de Charles John Huffam Dickens Inglaterra (7/2/1912 – 9/6/1870); maestro de la narrativa, a la que imprimió dosis de humor, ironía y aguda crítica social

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo. Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899 – Ginebra, Suiza, 1986)